No quiero acabar siendo los libros que te regalé
Tengo la mano derecha llena de heridas y es por estar demasiado solo. No penséis mal. Demasiado tarde. La tengo así por culpa de mi gata. Seguís pensando mal. La cosa es que jugamos a que ella persigue mi mano y yo la toreo mientras tanto. Ya sabéis cómo son los gatos cuando ven algo en movimiento. Una locura. La verdad es que es divertido. Divertido hasta que me pilla la mano y me la desgracia. Así que así estoy. Con la mano derecha llena de heridas y demasiado solo. Mis padres se han ido de juerga a Benidorm una semana. Es curioso pensar que mis amigos y mis padres comparten el mismo destino vacacional. Dejo esa reflexión en el aire para quien quiera cazarla.
Y la verdad es que bien. Nadie dando la paliza, nadie diciéndote lo que hay que hacer, nadie diciéndote nada… Me he hecho amigo de los armarios y las cacerolas, de los cuadros y las alfombras. Nunca creí que tuvieran tanta conversación. Entre semana mi casa parece un puto manicomio. Además me ha vuelto la obsesión por la Hora Chanante y eso significa locura total. Lo mejor de todo es que por fin he descubierto alguien con quien compartir dicha locura y eso puede resultar muy peligroso.
Mientras escribo esto escucho a Phoenix Illusion, que cada vez me gusta más lo poco que he oído de ellos.
Mientras escribo esto pienso que según el anuncio del coche a los 24 tengo que hacer puenting. Y a los 25 me liaré con un montón de tías.
Mientras escribo esto pienso que la publicidad es la mayor mentira de la historia, y no sé si por eso la odio o me encanta. Quizás una mezcla de las dos.
Mientras escribo esto escucho “The Wind” de Phoenix Illusion, pienso que me gustaría hacer puenting, quizás lo haga, pienso que con una mujer que me quiera me vale y me sobra, pienso que prefiero la calidad a la cantidad y que si pudiera vivir sin dinero quemaría todo el que tengo, que no es mucho.
Mientras escribo esto escucho Rima disonante.
Hoy me apetece hablar de ello. De si fue poco lo que paso. De lo mucho que está pasando. Del amor que rima con dolor. Repetiré que lo siento. Que oigo la respiración del pasado tan presente en esta habitación. No quiero acabar siendo los libros que regalé. Me está encarando el flexo. Esta noche le hablaré al insomnio, a la pared.
